Wenn es morgen an meiner Tür klingelt, ist es nicht der Verfassungsschutz und auch nicht der Milchmann, sondern der Briefträger, der sich für seine Schweinereien entschuldigen will. Bei mir persönlich! Andernfalls wird sein Vertrag nicht verlängert, und dann sieht der Kerl alt aus! Warnstreik – dass ich nicht lache! Vierzig Stunden die Woche ordentlich Arbeit haben, Leute treffen, Schwätzchen machen, vielleicht zum Kaffee eingeladen werden – und dann Lohnerhöhung? Nee, nicht mit mir!

Briefträger an und für sich ist schöner Beruf, viel Bewegung, Kontakt mit netten Menschen, ein sicherer Arbeitsplatz bei der Post, möglicherweise sogar Beamter, wenn man sich gut führt, wie früher die Lokführer und ihr Alt-68-er Weselsky. Und heut? Da prügeln sich die Briefdienstleister vor der Haustür um den letzten Brief, das erste Paket: Der Briefträger siehst also jetzt schon alt aus. Aber er kann ja zwischen seinen Botengängen eben mal am Tafelladen vorbeischauen und den Schnee von gestern abholen oder in der Leonhardskirche seine Vesperpause machen, bevor er die Bußgeldbescheide zustellt. Merke: Viele Kommunen pfeifen schon lange auf die gute alte deutsche Post – sie lechzen nach minderbemittelten Sozialstaatsopfern, die die Briefe für fast umme austragen: 800 plus Kindergeld. Schon wieder gespart, freut sich der Kämmerer. Man spart beim Porto und legt beim Sozialen drauf. Mit dem Aufbau von 49 Regionalgesellschaften für die Paketzustellung flieht die Deutsche Post flugs aus dem bestehenden Haustarifvertrag und bricht den ebenfalls mit ver.di abgeschlossenen Vertrag zum Schutz vor Fremdvergabe in der Zustellung. Für diesen Schutz verzichten die Beschäftigten unter anderem auf Kurzpausen und arbeitsfreie Tage. Mit der Forderung nach einer Arbeitszeitverkürzung bei vollem Lohnausgleich soll der Vertragsbruch kompensiert werden. Keine Rede davon, dass der Postler quasi rund um die Uhr für seinen Dienstherren – die Zustellbasis – erreichbar sein muss, auch im Urlaub, „wg. Personalmangel“. Vielleicht hat sich ja wer aufgehängt aus Verzweiflung über prekäre Leben.

„Scheiß Privatisierung!“, seufzt mein Briefträger. Er hat sich’s auf meinem Sofa bequem gemacht, nippel am Espresso, drückt das zweite Stück Schwarzwälder Kirschtorte runter, wischt sich mit dem Handrücken über sein freches Maul und rülpst. „Hast Du vielleicht noch ein Schnäpsle, Kollege?“

„Pass bloß auf, sonst wirschte noch nach Tröglitz strafversetzt!“, rät ihm meine Omi Glimbzsch. Sie ist aus Zittau da, für ’n paar Tage.

Peter Grohmann schreibt sein Wettern der Woche für die Wochenzeitung Kontext – für lau.

Verdammt lang her, verdammt lang! Genauer gesagt: 30 Jahre. Hammern statt jammern, sagten wir uns – und machten einen Knopf dran an die Hoffnung. 30 Jahre Theaterhaus, und die Hoffnung hieß vorallem: Autonomie, also Unabhängigkeit, Selbstbestimmung, Eigensinn.

Leerstehende Fabrikhallen hatten es uns angetan – sie hatten allesamt einen größeren Charme als Turnhallen mit drohenden Hausmeistern, jene Unorte, die die unabhängigen Kulturschaffenden, die Musiker, Theatermacher, die Politischen mieten konnten für eigene Konzerte, Theater, Propaganda. Die Säle? Höchst vornehm meist, mit und ohne Stuck, livriert für die Sesselfurzer, Notlösungen unter Denkmalschutz. Da war ein Zeltspektakel am Karlsplatz sechs Wochen lang schon eine andere Nummer, Zirkusluft und Masse Mensch, ganz fröhlich-nachdenklich und scharf auf Alternatives. Da wehte plötzlich die Erkenntnis durch die Ränge, dass die Stadtgesellschaft nach einer anderen Art von Kultur geradezu lechzte, nach Frechheit und Freiheit und der Fortsetzung der wilden Achtundsechziger mit anderen Mitteln. Wir hatten, 1971, schon mit dem Festival „Zu Gast bei Gastarbeitern“ die größte Halle auf dem Killesberg heimgesucht und vollgemacht – später folgten von Gudrun und Werner Schretzmeier eben dort mit immer ausverkauften Solidaritätskonzerten für den Schorndorfer Club Manufaktur. Das Theaterhaus lag also vor mehr als 30 Jahren in der Luft. Luft. Luft.

Nach manchem Ach und Krach zogen Schretzmeier & Co KG – also wir – vor heute 30 Jahren ins Selbstgemachte und öffneten uns: Unter dem Argwohn des Stadtrats und dem Jubel der Szene luden wir zum ersten Wangener Hypotheken- und Wechselball in die Fabrikhallen. 14 000 Mark Miete, sagte mir der Schretzmeier – ich teilte durch 12. Alles, was unter 2000 Mark lag, macht mir bis heute keine schlaflose Nacht. „Der hat schon immer geträumt“, tät meine Omi Glimbzsch in Zittau jetzt sagen. Denn die 14 000 Mark waren nicht die Jahresmiete, sondern monatlich fällig. Kalt.

Der Anspruch der Szene, das Theaterhaus hätte die 68er-Revolution mit anderen Mitteln fortsetzen müssen, schwingt manchmal noch leise durch die Erinnerungskultur. Wir sollen frech sein und aufmüpfig und kritisch und politisch und aufklärerisch, na klar, zum Einheitslohn, zur Einheitsfront, und ihr werdet Beamte, Direktoren bei der Lufthansa, Staatssekretäre, ja Außenminister …

Die Rolle der Zirkusdirektoren steht uns allen gut. Dem Establishment laufen die Leute weg, uns laufen sie zu. Millionen.

Es war ein guter Deal, und kein Mensch darf je eine Verbeugung machen für Steuergelder, die in das Unternehmen Theaterhaus geflossen sind. Es steht uns zu, es steht euch zu. Aber ehrlich gesagt: Es ist zu wenig.

Glückwunsch, Theaterhaus! Küssle.

Peter Grohmann ist Kabarettist und Mitbegründer des Stuttgarter Theaterhauses

Strajks sind etwas Wunderbares – je weiter weg, umso wunderbarer. Hongkong, Bangladesh, Soma oder China: Spitzenmäßig! Bloss nicht bei uns! Ein Streik ist schlimmer als ein Abendessen beim Griechen in diesen Tagen oder der erfundene Stinkefinger von Tsipras.

Die großen Sklavenmärkte unserer Tage finden in Kambodscha, Thailand und auf den Philippinen statt. Wenn die weißen Leute mit dem großen Flieger landen, ist high live bei den Mädels dort. Diesmal werden 200 gekauft. Mit von der Partie bei den neuen Einkaufstouren in Fernost sind Stadtverwaltungen und Sozialverbände – Diakonie, Caritas, Arbeiterwohlfahrt. Die haben in jahrelangen Mühen dafür gesorgt, dass die jungen Menschen wieder eine Zukunft haben – natürlich bei uns. Das Wort Zukunft kennen die dort ja nicht einmal. Der Paritätische nimmt dises Jahr vielleicht 15 von der ersten Wahl, AwO, Diakonie und Caritas jeweils 50, den Rest kriegt die Kommune. Wenn der Altenpfleger-Flieger später in Echterdingen landet, ist für alles gesorgt: Arbeitsklamotten, eine 500-seitige Dienst-Ordnung, ein Zimmer oder gar eine kleine Wohnung – und die Alten in den Altenpflegeeinrichtungen reiben sich vergnügt die knorrigen Hände – high life auch im Altenpflegeheim! Natürlich müssen die neuen Dienerinnen lesen und schreiben können, Medikamente kennen, Erste Hilfe ist da zu wenig, da steht fast eine richtige Ausbildung dahinter. Welches Handtuch fürs Gesicht und welches für untenrum reicht da nicht.

In den Schulen sieht’s nicht besser aus. Dass angestellte Lehrerinnen bis zu 500 Euro monatlich weniger verdienen als beamtete, hätten sie sich ausrechnen können. Wer wird denn da noch Lehrer, wer Altenhelfer, Kindergärtnerin, Krankentussy? Ich bin doch nicht blöd.

Eine Pflegekraft (ambulant) verdient in Deutschland durchschnittlich 1.721 € brutto. Viel Kohle, klar! Und woher kommt die? Von Ihnen und von mir und von Omi Glimbzsch aus Zittau! Denn nach Abzug der Abzüge bleiben den Pflegern noch gut und gerne 1200 Euro, mehr als in der Danziger Lenin-Werft. Dort schlug die Staatsmacht vor 40 Jahren, 1985, einen Strajk zusammen – 85 Tote. Vergessen wir’s.

Das soll keine Warnung sein. Denn unserer „Staatsmacht“ ist mit demokratischen Mitteln beizukommen: Mit Streik. Und der Erkenntnis der Wohlstandsgesellschaft, dass Leben etwas kostet. Angeblich regeln nach dem Gesetz der Marktwirtschaft Angebot und Nachfrage die Kosten – daraus ergibt sich der Preis eines Menschen, der für unsere Kinder da ist, für Dich und für mich, wenn wir je krank werden oder altern sollten. Das möge der liebe Gott verhindern, wegen der Marktwirtschaft.

Peter Grohmann schreibt sein Wettern der Woche für die Wochenzeitung Kontext – für lau.